FESTIM – Santino Gomes de Matos

Falta-me vestimenta a caráter

e me sinto neutro e difuso

como um rolar de nuvem branca

num cenário de tempestades.

Também não trago na mão a lâmpada prudente,

para a saudação de luz ao Esperado.

E a hora do festim se aproxima.

Festim da Vida, Festim da Morte.

As asas que passam têm o mesmo sentido de presságios transcendentes.

Asas de temeridade que varam os elementos conflagrados,

no ímpeto suicida das gaivotas.

Asas de corujas e de morcegos,

flácidas e bambas,

carregadas de zigue-zagues,

na cumplicidade da mentira e da sombra.

E sou eu o ponto de encontro das antíteses em voo,

eu que não possuo vestimenta a caráter,

nem me decido pela linha alta ou baixa dos horizontes.

Não fica bem sonhar,

no desperdício ridículo de um resto de coração,

quando o Tempo amadureceu todos os frutos,

e aqueles que a nossa mão não colheu

apodrecem às moscas e ao bolor.

Agora é a realidade inelutável,

é a compulsória do face a face,

na lâmina de aço da consciência infrangível.

O festim me espera.

Serei nele a figura primeira dos convivas,

entre ardências de tochas,

imóvel e solene.

E não trago na mão a lâmpada votiva em honra do Esperado,

neste instante único, imporrogável, fatal.

Tenho ainda de procurar o gesto supremo do resgate,

de mãos postas,

de joelhos em terra,

ou lançado acima dos meus limites,

com um pensamento que esvazie a Vida,

que transcenda a Morte,

e se acenda em coroa de Fé,

feito a estrela do Oriente dos meus desvarios.

O momento corre para mim, célere e inapelável.

A mesa do festim está posta.

No entanto, as asas que agora me cercam estão pejadas,

numa resistência de coisas flácidas e moles e pegajentas,

entre mim e a hora fatal que me solicita.

Festim da Vida,

Festim da Morte,

eu que não tenho vestimenta a caráter

nem conduzo na mão a lâmpada prudente

em honra de luz ao Esperado.

Do livro Céu Deposto

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