NA MANHÃ CLARA – Santino Gomes de Matos

O apito cresceu alto,

como uma seta fina projetada,

que varasse o forro de veludo da manhã.

Espatifou-se.

Os ecos transformaram-no em cacarias de som.

Apesar disso, ficou gritando, dentro de mim,

o seu grito ilimitado de distâncias.

Quando foi? Quando será?

A indecisão me tolhe e me equilibra,

entre o passado e o futuro.

Sei que vim, sei que sigo, que caminho,

às vezes sem vontade,

como um boneco desengonçado e feio,

que obedece mal aos cordéis,

num palco fantástico de autômatos.

O apito cresceu tanto,

que há de ter ferido os astros.

E eu subi com ele, numa vertigem.

Fiz dele o grito imenso que anda preso na minha garganta.

Para o passado? Para o futuro?

Não sei dizê-lo.

Sei que o apito carregou um mundo de vozes

incompreensíveis de distâncias,

de coisas impalpáveis, invisíveis.

Foram as vozes que de mim se elevaram e nele se fundiram.

Mas os ecos perversos as devolveram

para as noites dos meus silêncios.

Do livro Vozes Íntimas

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