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– Moço, a passagem! Severino Correia, que cochilava, abre os olhos, estremunhado. E não encontrando logo o bilhete, depois de vasculhar...

À glória imortal de Antônio Sales, o maior poeta do Ceará. Luto de galhos nus na mataria seca. E o grito-choro das graúnas e um voo rasteiro de marreca, que busca, em vão, o lodo dos pauis. Só as copas redondas dos juazeiros são, no alto, um oásis de verdor. E abutres carniceiros, entre as folhas de espinho, espreitam, vivamente, o triste error dos espantalhos-vivos que se arrastam na faixa do caminho. A bem dizer, o vento é que os conduz, na incerteza dos passos tropicantes,

I NA FAZENDA Não que tivéssemos propriedades no campo e mesmo em qualquer parte. Os honorários de meu pai, no seu emprego de escrivão...

Voei do cavalo abaixo. No quarto, choramingavam pelos cantos enquanto um velho sacerdote lia orações, com tremuras na voz. Aproximei-me...