Poemas

À Yone, sempre, como oferenda de pleno amor. Olha-me bem nos olhos, meu amor. Há...

Quando os passarinhos dormirem e nunca mais acordarem, nas árvores de estalactites, ainda virá do teu peito o canto louro da derradeira...

Há no fim do caminho um passo estreito, adensado de assombros insondáveis. E o mundo se resume, então, num leito de dor e de delírio...

Ponho pontas de lança em mil agravos e saio a combater os monstros todos que me quiseram, bem pregado a cravos, numa cruz de blasfêmias e...

Sonho no Tempo, grão de pó no Espaço, círculo nas artérias do Absoluto, que grava de mistérios o meu passo, os séculos filtrando num...

Falta-me vestimenta a caráter e me sinto neutro e difuso como um rolar de nuvem branca num cenário de tempestades. Também não trago na...

Do íntimo vem, em cada aspiração lhe brada a revolta do ser que a imperfeição habita. Em vil matéria, a alma artista se degrada, sofrendo...

Eu tinha um pífaro e os gemidos do mundo. Entretanto, meus lábios sem sopro dormiam no êxtase planturoso de uma flor de cacto, como...

O tempo já desdobra sobre mim asas murchas de tédio e de cansaço. Na tarde cinza, triste cinza é o fim de doidos sonhos, fúlguros, no...

Não é você quem dorme em sonhos de infante, com purezas esquecidas no meu ser. Não é você quem me colhe os lírios do pantanal, para o...

Procuro o não visto e não sentido. Ou me procuro a mim mesmo? O "Sputinik" quer ser lua. O "Vanguard" pretende a irmão do sol. Eu quero...

Séculos de furor condensados num ano. Melhor será, talvez, que o minuto fixemos, fração de tempo ideal para comportar o plano do infinito...

Todas as enseadas são azuis. A profanação da frase feita sobre um quadro de cores reais em minha alma. Paisagem de mar, helênica e mansa,...

Beijo de orvalho na corola ansiosa que ao céu suspira contra o ardor do estio; alva penugem, pétala de rosa que ao ninho agreste afofam...

Não espere por mim no fim da tarde, de olhos tarjados do horizonte morto, mas pressinta com fé, e assim me aguarde em galeras de festa...

Fora do Tempo, mas no Tempo existe. Quem sabe, um pressentir à nossa porta, gratuidade tão sutil e triste, assim bailado de uma folha...

Duas estampas na parede, duas atitudes no mundo. Verônica, no mistério dos sudários longos. Salomé, sem nenhum mistério, desvendada de...

Cansaço da hora longa, sem promessa, que se condensa em rigidez granítica. E do mar invariável, que arremessa a onda altiva e a recolhe...

Não amo, não, este silêncio oco que compromete os ecos de minha alma. Antes morrer nas roscas de um siroco que suportar o peso desta...

Saxofone de serenata. Modo rouco de sofrer em desafinações. Não há disponibilidades de graças no céu, com as luzes economicamente...

Arrepio de brisa na epiderme rugosa da manhã. Manhã velha, de velhas nuvens encarquilhadas. O dia, com preguiça de levantar-se, desdobrou...