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Queria ser para ela o mágico tear dos sonhos ledos, em que a alma trabalha a sua tela sob a unção de místicos segredos. Queria ser essa impressão de luz, que lhe abre a flor de um riso tão gentil e põe um novo céu no azul anil dos seus olhos azuis. Queria ser a gota d'água dessa sede de amor, que a enche, às vezes, de uma estranha mágoa, do ingênio sofrimento de uma flor. Queria ser, no seu destino, todo efeito bom, toda causa boa, toda sensatez, todo desatino, toda impressão

Eu sei de uns olhos magos, sedutores, que nunca serão meus. Olhos profundos, vagos, cismadores, que vestem longos véus. São da cor das marés. Indecifráveis, ninguém pode entendê-los. Tais olhos, quanta vez, imperscrutáveis, tenho visto sem vê-los! Dizem amor? Talvez. Sei que me falam direto ao coração. Mas, se os busco, já fogem, já se calam, já céleres se vão. E a esteira de luz que, da passagem, a cintilar lhes fica, em minh'alma compõe uma miragem de seduções bem rica.

Não sei como nasceu essa loucura. Eu sei que havia em seu olhar turquesa um céu mais belo, um céu de iluminura, como em gala maior da natureza. Tive, a princípio, a sensação de altura, que há sempre em todo sonho de Beleza. Sobreveio, inquieta, essa tortura, esse bem, esse mal, essa estranheza. Talvez ainda seja amor. Não é tarde! O outono espalha folhas no meu chão, trago no peito um coração covarde. O que eu dera, porém, se conseguisse que num motivo novo de ilusão, dentro

O silêncio do ar que cisma, esmando um rumo no céu. Nas sete cores do prisma, a tarde ainda esplendeu. Asa tonta de andorinha, palpitando, fatigada, do telhado se avizinha de humilde e negra morada. (A filha ao colo, o operário que não teve o que jantar, olha a ave, e perdulário, não lhe quer pouso cobrar.) O sol – a hóstia de fogo que a montanha comungou – como um nababo no jogo, um tesouro dispersou. (A velhinha suspirosa, acocorada ao batente, a riqueza vaporosa vê sumir-s

Olhos de longe, olhos de perto, em vidros foscos, nem não, nem sim. Abismo da Alma o mundo inteiro. Noite e deserto, em densa calma, nunca se viu, se viu assim... A Poesia morreu? Do livro Procissão de Encontros ©2023 – Todos os direitos reservados. Permitida a divulgação, desde que citada a autoria.

Encouraça-te de infinito e perde-te em abismos dourados. O mundo é isso que vês – o sem remédio das catástrofes avassalantes. Acolhe-te ao ventre de qualquer baleia, que Nínive já não paga a pena de ser salva. As cataratas de fogo se despejam com violência e nenhuma voz de profeta torcerá o destino das condenações supremas. Inumeráveis mares mortos, ainda mais mortos do que os de Sodoma e Gomorra, já se coalham invisíveis no invisível do Tempo. Chovem desgraças nas almas, com

À glória imortal de Antônio Sales, o maior poeta do Ceará. Luto de galhos nus na mataria seca. E o grito-choro das graúnas e um voo rasteiro de marreca, que busca, em vão, o lodo dos pauis. Só as copas redondas dos juazeiros são, no alto, um oásis de verdor. E abutres carniceiros, entre as folhas de espinho, espreitam, vivamente, o triste error dos espantalhos-vivos que se arrastam na faixa do caminho. A bem dizer, o vento é que os conduz, na incerteza dos passos tropicantes,

(Ano da última Grande Guerra) As últimas vibrações, somos nós, irmãos poetas, desta Alma que agoniza num crepúsculo do Mundo. Grandes ou pequenos, pobres ou ricos de inspiração e ternura, somos nós os últimos olhos voltados para a vida que gira no carrossel destes tempos delirantes, que prenunciam os tempos de depois. Amanhã, tudo acontecerá diferente e só compreenderemos o avesso das cousas, o avesso de nós mesmos. Irmãos poetas, não haverá sequer recantos de sombra, onde se

O vazio veio das profundezas do nada e cavou abismos engolidores em minha vida. Desejos, aspirações e impulsos de ser hão de dar sempre nesta zona de vácuo. Sinto tentáculos de polvo no meu coração. Vejo bocas de trevas abertas no meu caminho. E em toda a parte o vazio... O vazio, que envolve os domínios do meu ser, que anula os estos da minha coragem e dá de beber, com o sangue das minhas veias, às máquinas danadas de sucção, como os tentáculos dos polvos. Todo chão que piso

O vento que traz a chuva do outro lado do monte, também traz uma saudade do outro lado da Vida. Esperem aí! Deixem-me ver se consigo o encontro dessa lembrança. Somente sei tatear de olhos fechados e a passos lentos, como quem busca uma sombra maior entre tantas sombras confusas. O vento que traz a chuva do outro lado do monte, também traz uma saudade do outro lado da Vida. Eu tinha uma tarde igual a esta, com a minha janela escancarada para um horizonte de cinzas. E este me

(Na Grande Guerra) Aquele instante caiu para a alma deserta do tirano, como uma nesga macia de azul do céu primaveril. E vozes distantes acordaram dentro dele, em harmonias, corrigindo os ângulos duros do seu espírito, para a penetração de uma suavidade misteriosa, que lhe abria clareiras purificadas, em todo o ser. E o tirano viu que as suas estradas novamente se enfeitavam de auroras e de ninhos. Que o ar da manhã se reconciliava com seu perfil hierático e lhe trazia, a mod

Um dia assim, crepuscular e vago, dolente, reclinado em plumas e veludo, tem, para mim, a sugestão de um lago, de águas polidas, como espelho mudo. Faz-me lembrar castelos desfeitos, quietações de paz, quando a alma ingênua me afofava leitos de ternuras e crenças virginais. E contemplando o adejo breve de asas boêmias de andorinha, saudades mando ao tempo leve, em que sentia igual à minha, a alma da flor, a alma do vento, no voo azul de um pensamento. Manchas de sol – são hó

(Na Grande Guerra) Foi, sem dúvida, porque o rei Herodes recomeçou a matança dos inocentes. E um grande, um imenso clamor de mães subiu da terra para a noite sem ecos. Foi, sem dúvida, porque todos os astros, no insondável dos universos, parecem estar derramando sobre mim o mesmo sangue grosso da humanidade imolada no mais pavoroso dos sacrifícios. Foi, sem dúvida, por causa das vagas rolantes dos sofrimentos anônimos, que nos envolvem e nos sufocam, que nos põem no peito a a

Ai dos que acamparam no meio da planície, tendo todos os rumos nos horizontes sem fim e nenhum caminho nos passos hesitantes e tolhidos! Os grandes céus não oferecem sombras ou clemências. São mudos e impassíveis, na sua limpidez de ágata. E, quando se cobrem do colchão das nuvens, despejam chuvas e saraivadas, raios e trovões. Em todo caso, ainda é o tempo quem lhes dá o sentimento de mudança das coisas. Miséria dourada de sol, miséria com lama, com frio, nas pocilgas imunda

Veio do fundo de um século de renovações esse gesto alto e divino, que se imobilizou no espaço. E – branco lírio moribundo – a mão de luz que o traçou desfaleceu no triste desalento dos sacrifícios inúteis. O gesto era de paz, de amor, de misericórdias, e visava ao milagre brando das brandas compreensões. Vinha perfumado de todas as crenças inocentes, das festas aurorais de uns olhos de criança, da noite inconsolável em que se apaga o último sonho de um coração octogenário. T

De que vale lutar, quando se tem no próprio ser um inimigo atento, que não dá tréguas, mesmo um só momento, para a conquista do sonhado bem? Há um penar dentro em mim. Penar que vem de um mal sem cura, de um padecimento, que quanto mais combato, mais aumento, e em que sucumbo, quando venço alguém. Tem raízes de carne a minha dor. Sinto-a crescer do fundo do meu peito, e constringir-me a alma com furor. Quero extirpá-la. E, num esforço vão, somente alcanço, para meu proveito

Não haverá natal este ano. O Menino-Deus dormindo nas palhinhas, entre o burro e o boi de pano, não apareceu. Não veio, das lapinhas, estender os braços e o sorriso ao povo. Com certeza, nasceu noutro lugar. E, ao dizê-lo, me louvo no aspecto miserável destas ruas de mulheres com olhos de caveira, espantadas de fome, cenografando a feira da miséria, da dor, do desconforto... Com certeza Jesus já subiu o seu horto. Vejo a rua escarrada de mendigos. Anda um gemer de prece em ca

Venha a canção áspera e rouca que rebenta do peito tostado dos jangadeiros, toda vibrada em bordões. O mastro da jangada, enrolado no lençol branco da vela murcha, é como um círio apagado de um culto morto. Os pescadores cantam para as vagas, para as garças marinhas, para a noite, que vai vestir o seu vestido mais lindo, de gata borralheira. Venha a canção dos jangadeiros do mar. Venham cantigas da beira do rio, das lavadeiras que deixaram em casa os filhinhos e os ninam de l

O professor Piccard subiu à estratosfera e explorou também o fundo do oceano. Eu, para aterrar-me em assombros de vácuos ou em profundezas sem limites, basta-me penetrar as regiões perdidas do meu íntimo. Do livro Procissão de Encontros ©2023 – Todos os direitos reservados. Permitida a divulgação, desde que citada a autoria.

Que ninguém saiba que eu senti o mundo, que eu marquei a minha alma com um triste selo da humanidade. Há tanta desgraça nua, aterradoramente nua, se mostrando, que não vale a pena vestir de palavras qualquer emoção. Tenho receio de não ser imenso como o próprio universo de misérias. E prefiro ficar perdido dentro de mim, com essa paisagem de calvários, que é a safra trágica de uns olhos de amor para um coração doente do sentimento da Vida. A minha ternura é desencorajada e tr

Sinto, às vezes, que me disperso nas coisas no mundo, no cotidiano, nas criaturas. Não habito mais em mim, despersonificado. Sou parte de um corpo imenso. Ajo, e penso, e anseio, e sofro, pelos músculos, pelo cérebro, pela sensibilidade de uma multidão de seres diferentes. E é justamente nessa dispersão de mim mesmo que encontro paradoxalmente, um termo de comunhão universal, para resumir num gemido de dor, o vale de lágrimas da Vida. Do livro Procissão de Encontros ©2023 –

Dentro da cor desmoralizada do teu terninho ruço, tingido da pior tinta preta que se pode adquirir a magros centavos, menino órfão, sinto e lamento o teu desamparo, com um mundo em tua frente, imenso, intratável, eriçado de egoísmos agudos, como um cerrado de cáctus! Quando os olhos de benevolência se fecharam, mil olhos de interesse já te rondam e te perseguem. Quem sabe lá dos sonhos do pai morto, que renasciam no filho pequenino, à maneira de cepas velhas de uma velha vida

Ó pobre mãe, de humilde cochicholo, que ao filho nu só vestes de carinho, não valem o aconchego do teu colo os berços ricos, em frouxéis de arminho. Em tua humanidade me consolo. É miséria sem par tão triste ninho... Mas, quando os olhos pelo mundo rolo, mais puro amor não vejo ou adivinho. Guarda, guarda teu pobre querubim, que há lindos querubins da cor da noite, que há lágrimas com preço de rubim. Um novo mundo vai surgir do pranto, da fome, da miséria em triste açoite, da

O morro calvo sonha, na tristeza sem par dos aleijões sem cura. Contempla o cimo verde da montanha, que canta, na esperança da verdura, e sente que, em seu seio, traga apenas a tristeza do luto e da orfandade, a fome, a dor, as indizíveis penas, que sofrem caridade. Já teve outrora cardos, teve espinhos, que o fogo devorou. E a ilusão das flores e dos ninhos, em renovos, também lhe palpitou. Até que certo dia, vida nova, mas estéril, mas triste e dura e crua, foi-lhe subindo,